Muere García Márquez, uno de los más grandes mitos de la literatura Rosa Maria Artal

La gente se muere y bueno es acostumbrarse a esa circunstancia inevitable. Menuda racha, además. Lo que ocurre es que algunas personas dejan una huella imborrable. Hoy se ha ido, a los 87 años, Gabriel García Márquez, el escritor colombiano que llenaría de color nuestras vidas, algunas, muchas vidas, con el realismo mágico latinoamericano. Con aquella obra inmensa, "Cien años de soledad", que hubimos de leer de un tirón, casi sin comer y desde luego sin dormir, por no poder esperar a cómo transcurría su desarrollo. Luego, la repasamos varias veces a lo largo de la vida para disfrutar de los detalles.

El pelotón de fusilamiento, el hielo, el hielo que quema. Y la soledad. Un siglo. Siempre. Y los Aurelianos y los José Arcadios. Y Úrsula. Y el amor. "Cuando la miró sintió que sus huesos se llenaban de espuma". Reparé en esa frase hace algunos años pensando en la gloria de experimentar ese sentimiento que no a todos alcanza siquiera alguna vez. Es así, textual. O el otro: "Un amor de cansancio que nadie volvió a cuidar". Ni a cuidar, lo que pasa con los amores de cansancio. Cien años de reflexión puede llevar entender ese camino.

Para mí "Cien años de soledad" es una de la media docena de obras cumbre de la literatura. A mí me marcó. Me embrujó para llevarme a buscar la imaginación. Y la realidad que late bajo ella.

Muchos artículos excelentes están saliendo ya y habrá más. También la suya ha sido la "Crónica de una muerte anunciada". Colega periodista, maestro de cuentistas, Premio Nobel vestido de blanco, ser humano comprometido con su tiempo y la sociedad, irrepetible Gabriel. Los medios internacionales resaltan su influencia… planetaria. Solo quería dejar constancia a esta tardía hora, de la inmensa suerte que hemos tenido al disfrutar de un escritor como él, una persona como él. Macondo siempre estará en la tierra que pisamos en nuestros sueños.